A las 7:18 de la mañana, Samira estaba sentado en su coche fuera del hospital, usando su patio para el primera vez en nueve meses.
Tuvo diez minutos antes de su turno.
Su hijo estaba en casa con su padre. Había habido lágrimas cuando se fue, aunque sobre todo la suya. Ahora ella el café estaba enfriando en el porta tazas y la entrada del personal azul era visible a través del parabrisas, cerca lo suficiente como para ver a la gente insignia.
Samira había preparado para esta mañana cuidadosamente. Comida llena. Leche etiquetado. Ropa puesta la noche antes. Incluso había hecho una lista de reproducción para el disco — canciones fuertes sobre la fuerza, la confianza y ser imparable.
Ella lo apagó a mitad de camino.
Imparable no era cómo se sentía. Se sintió detenida en al menos seis lugares diferentes.
Se alegraba de volver al trabajo. Se perdió la versión de ella misma que sabía qué hacer cuando una habitación se volvió urgente. Ella también quería dar la vuelta al coche, ir a casa, y mantener a su hijo hasta ninguno de ellos Recordó que se había ido.
Cada frase en su cabeza parecía cancelar la anterior.
Con seis minutos restantes, abrió aiponge. La escritura se sentía imposible, así que habló en su lugar.
"Lo extraño, y estoy listo para estar aquí. Ambos son verdad. Caminando por esas puertas no Hazme menos su madre. Conozco este trabajo. Sólo tengo que empezar."
Una vez escuchó la grabación. No sonaba valiente. Sonaba afeitado y ligeramente fuera de aliento, que era preciso.
Luego lo convirtió en una canción.
Lo que la sorprendió fue que la canción no intentó resolver el argumento. No eligió trabajo. sobre la maternidad o ambición por culpa. Seguía volviendo a la frase más pequeña que había dicho: Ambos son verdad.
Podría extrañarlo y caminar por las puertas.
Podría sentirse incierta y todavía conocer su trabajo.
Podría dejar algo que amaba sin amarlo menos.
La canción terminó. Las puertas azules seguían ahí. Su turno todavía tenía que pasar.
Así que cogió su bolsa y entró.
El día no era un montaje triunfante. Ella olvidó una contraseña, comprobó un cálculo dos veces, y gritó brevemente en una sala de suministro cuando su marido envió una fotografía del desayuno. Pero en algún lugar alrededor de la a mitad de la tarde, un colega pidió su ayuda y su cuerpo recordó la respuesta ante ella llegó la duda.
En el camino a casa, no volvió a tocar la canción. No tenía que hacerlo. Había hecho su trabajo en el 10 minutos antes - no haciendo que no tenga miedo, pero manteniendo una frase tranquila lo suficientemente cerca para seguir.
Todavía lo tiene.
Meses más tarde, la canción se ha convertido en parte memoria y puerta de entrada. Le recuerda la mañana cuando dos versiones de su vida parecía incapaz de ocupar el mismo cuerpo, y luego lo hizo.
La mayoría de las canciones sostienen algo que ya ha pasado. Pero a veces el momento que quieres preservar es el uno justo antes: el coche estacionado, la puerta sin abrir, el aliento que tomas mientras sigues decidiendo si puedes empezar.
Si te acercas a un momento como ese, no te escribas un discurso. Escribe lo que está a punto de sucede. Nombra las dos cosas que se sienten verdaderas a la vez. A continuación, añadir la acción física más pequeña que viene siguiente: abrir la puerta, hacer la llamada, decir la primera oración, dar el primer paso.
Deja que la canción tenga el valor que ya tenías cuando la escribiste.
aiponge no es terapia, atención médica o un sustituto del apoyo profesional.